Quién eres?
Por qué vienes dos Cristos y un mesías farsante más tarde a escribirle poesía a mi existencia? No te conozco ni me causa misterio tu rostro. Escribes tácitamente en la mediatriz de mi camino, dejas ver tu ansiedad y vulgarmente te desnudas ante mi presencia. Yo no soy esa que dices, que pareciera un hada oculta bajo el oscuro capullo de su timidez.
Por qué vienes dos Cristos y un mesías farsante más tarde a escribirle poesía a mi existencia? No te conozco ni me causa misterio tu rostro. Escribes tácitamente en la mediatriz de mi camino, dejas ver tu ansiedad y vulgarmente te desnudas ante mi presencia. Yo no soy esa que dices, que pareciera un hada oculta bajo el oscuro capullo de su timidez.
Soy tan ajena a ti, a la vez pareciera tuya en palabras.
Quién crees ser para hacerme el amor en tus sueños?
Quién crees ser para hacerme el amor en tus sueños?
He escuchado en tu córnea que me odias. Más debería odiarte yo, cobarde, tú, leyendome las pasiones, estrujándome el aura sin tocarme; cuando jamás me has dirigido palabra, rozado mis manos o mi aorta.
Mediocre, sí, por conformarte con imaginarme cuando podrías beberme, a mí y a mis lágrimas. Iluso, que me imaginas princesa cuando soy apenas un suspiro de realidad, forrado de vergüenzas y lamentos en la pobreza de mi baricentro espiritual.
(We must eat each other one of this days)
1 comentario:
“Escribirte es un acto cobarde; cuando tocarte es tan posible como mirarte”. Chales, cuando escribí esa frase, no sabia que tu escribirías esto. ¿Sabes? Luego de leerte empiezo a sentir que el que este en el lugar contrario al tuyo, ya sea tu madre, un cobarde, tu amado o un tipo desnudo, esta llorando como una niña regañada ¿eres así de cruel en la realidad?
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